A Escrava Libertação

Ah meus queridos Poetas! Tanta falta fazem ao mundo, tanta falta nos fazem.

O mundo precisa de alma, de palavras simples e não de simples palavras, de sentimento genuíno em detrimento do calculismo metafórico, de emoção e não de frieza matemática. O mundo necessita da palavra perdida que deu eternidade a um momento, e não de momentos escolhidos para dar eternidade à palavra.
O mundo clama pelos verdadeiros poetas.
A nossa grandeza fundiu-se com a nossa miséria. Somos marginalizados por todos os que engolem a realidade como alimento de vida, e idolatrados por todos aqueles que se alimentam do sentido do ser da essência do existir. Todos aqueles que saciam a sua sede nas águas do não visível - mas onde estão esses que não os sinto presentes- . Quem nos manda adormecer quando toda a humanidade está desperta? Vendo o invisível, pensando o impensado, parando o contínuo, avançando o estático, compreendo o incompreensível, avançando na interrogação, interrogando a conclusão, concluindo o inverificado, verificando o inconclusivo, brincamos como uma criança para quem nada é mentira, e o impossível unicamente uma verdade que ainda não aconteceu.
Loucura meus caros poetas! Mera loucura!
Essa que é a fonte onde tudo o que é nosso se manifesta de verdade. No refúgio da normalidade, garantia da não contradição com as consciências generalizadas, de nada valemos. A nossa razão de existir está nos antípodas da constatação do todo indivisível e sobressai unicamente na dissecação do particular do qual o todo se compõe, mesmo que únicamente aos nossos olhos. E tudo isto enquanto o mundo lá fora nos analisa sentados nas suas poltronas construídas da realidade perceptível. Essa realidade na qual descansam verdades que não contestam, porque nunca ousarão morrer na razão para viver no sonho.

Ah meus queridos Poetas! Tanta falta fazem ao mundo, tanta falta nos fazem.

Passamos a nossa vida sem dar conta que o importante foi ter tempo para sentir saudade de um outro qualquer tempo. Seremos sempre livres, as únicas prisões, são as que nos coloca a bicéfala consciência que das contradições faz grades. Poderá a humanidade viver sem a poesia, Talvez!Mas nunca a existência de um poema será uma realidade sem a consciência insana de um poeta. Só um louco poderia ousar reduzir as dimensões da vida à palavra, parágrafo, sentença, ideia ou conclusão. Só um louco poderia viver nessa agonia da necessidade de sentir a “palavra precisa” para explicar o inexplicável, transmitir o invisível. Só um louco poderia compreender que nessa loucura é, quase sempre um “agrilhoado” às correntes da sua própria dimensão de loucura e, mesmo assim, assumir-se escravo voluntário e continuar. Mas sempre teremos esse “espelho mágico” que nos mente e sempre nos dirá que das palavras não somos meros escravos ou vítimas, mas sim amantes, senhores, concubinos, mestres. Mentiras que relaxam uma consciência perdida na busca da ignorância através do refúgio da sabedoria. E se a nossa consciência descansa, o corpo, esse sucumbe, exausto perante as rotinas de um processo abençoado pela fortuna e amaldiçoado por nós. O dia em que encontrar um poeta satisfeito com a materialização da sua loucura em palavras, encontrarei alguém que desconhece completamente o significado de “ser poeta”. A insatisfação é a nossa maldição e bênção. Nunca ninguém, no seu perfeito juízo, decidiu ser poeta. Isso será sempre, consequência de uma submissão incontrolável à escravidão para se ser live.
A poesia é para os verdadeiros poetas uma escrava libertação.
Nunca seremos livres no verso e é perdidos no inverso das coisas que atingimos o nível dos profetas livres eternamente sós.

Ah meus queridos Poetas! Tanta falta fazem ao mundo, tanta falta nos fazem.

E eu! Um poeta sem rumo ou com rumo desconhecido, com a poesia ou pela poesia um dia partirei para outra dimensão. Partirei sim Partirei! Com todos os diálogos que silenciei, com todos os poemas que matei, cheio de tudo e vazio de outro tanto. Mas enquanto aqui permanecer podem continuar a rir de mim ou para mim. Tive tudo e outro tanto já perdi. Sei que sou o que vivi e o que vivendo aprendi, ou talvez nada disso ou disso um pouco. Talvez não seja o que de mim penso ou o que pensam de mim. Serei sempre o que experimentei vivendo ou vivi sonhando, e nunca o que realizei. Sou o que ainda não sei, e por não saber quem sou, escrevo o que penso que me faz. Carrego o fardo pesado da dúvida, sei que existe uma solução para me libertar do peso desse manto, mas ainda a desconheço. Sou vítima fora de tempo, sou vítima dentro de mim.
Procurar as razões! Para que?
Se todos um dia tivemos razão e nenhum de nós individualmente a chegou a ter.
Qual razão? A minha, a vossa, a deles. Qual?
Vivo da ausência delas, cantando sensações do maravilhoso mundo que idealizo com a humilde materialização dos sentimentos que me avassalam. Tudo desconheço e por nada possuir eternamente meu, tudo o que de mim sai é o nada desnudo do muito que em mim sinto.

Ah meus queridos Poetas! Tanta falta fazem ao mundo, tanta falta nos fazem.

Aromas da poesia inalamos em qualquer espaço ou momento, mas é aí, exactamente aí, em que morrem os mercenários e nascem os poetas, Só existe uma forma de ver o que não está à nossa frente e essa forma nunca será racional. Tudo o que resulte da razão até poderá ter o seu momento, mas nunca mais do que isso – Um momento. Para lá das montanhas sombrias da vida existem planícies plantadas de flores multicolores que devem ser cantadas, melodias que devem ser soletradas em silêncio ou em cânticos de multidões. Nunca aprendi a forma ideal de um poema. Nem quero! Nunca saberei escrever algo que não seja o reflexo das cores com que idealizo o que se coloca diante dos meus olhos. Nunca ninguém receberá de mim outra coisa do que não seja meu, não por direito próprio, mas porque a vida mo deu. Se escrevo não é porque sei ou porque deva, (estou longe de me preocupar com isso…), não é com técnica (nem sei o que isso é…). Escrevo porque estou vivo, e caminhando na minha vivência sempre existem esses momentos em que os relatos que me saem mais não são que a única forma que encontro para me explicar a mim e ao mundo. Posso até estar só! Ou por vezes com a sorte de partilhar o mesmo espaço com todos aqueles para quem a poesia são pequenos traços num quadro abastracto que imortalizou um momento.
Mas só ou com os outros loucos como eu!
Continuarei poeta, porque enquanto vivo, seguirei sonhando.

Ah meus queridos Poetas! Tanta falta fazem ao mundo, tanta falta nos fazem.

22-03-2010

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Dois Actos E Um Novo Despertar

Hoje acordei, e como quase sempre é normal, com vontade de dormir. Cumpri todos os rituais que sempre acompanham cada manhã, cada nascer do sol, cada despertar de voz dormente. Espreguicei-me tantas vezes quantas o meu corpo pediu, enrosquei-me e bocejei vezes sem conta. Agarro o relógio com mãos ameaçadoras e olhos que suplicam clemência. Desejo mais uns minutos! Cada segundo é importante! E contra a tirania de um relógio que não atende as minhas preces e recusa clemência concedo-me esse privilégio.
Claro que pensei! Como penso todos os dias, na irresponsabilidade de utilizar um tempo que não é meu, que vendi mendigando uma liberdade que hipotequei, na esperança de um dia poder voltar à casa de penhores para a ter de volta. Claro que pensei! Como penso todos os dias, na beleza que me espera lá fora, que "um minuto de olhos fechados são sessenta segundos de luz perdida". Pensei nisso tudo! Mas não abri janelas, o sol continuou a ser apenas um fio entrando pelas frestas que não consegui fechar, e continuo escondido nesses lençóis que quando fogem de mim, procuro como a sofreguidão de um condenado à morte vivendo os seus últimos momentos.
Levantei-me quando já não podia mais aturar a minha consciência, que não se cala, que grita uns sons inaudíveis que conseguem penetrar bem fundo, no corpo de um animal em estado de hibernação. Levantei-me com essa lentidão característica de quem deseja deitar-se outra vez, mas já não existe retorno! As minhas pernas conduzem uma alma sonâmbula para o primeiro contacto com a água fria de uma manha como qualquer outra.
O meu corpo e a minha alma são o único vestuário que me identifica, mas coloco em mim roupas tipificadas que nos pintam de inteligentes e credíveis aos olhos do mundo. Essas roupas nas quais nem me revejo, e que me fazem sentir uma alma negociada a desfilar na vida, com traços desenhados pelos escultores do barro mais impuro da humanidade.
Saio para a rua e sou mais um no meio de uma cidade em movimento, elemento de um espaço onde ecoam sons de histórias de mundos paralelos, dimensões diferentes numa interacção continua. Vejo caras que nunca chegarão a ter nomes, mas é assim! Somos reféns de uma indiferença sem sentido e somos mestres na arte do silêncio. E eu, simplesmente mais um! Não busco outros olhos, não estendo as minhas mãos e se alguém que me sinta passa por mim, não vejo, não estou lá, estou de passagem! Continuo o percurso escrito no livro que me serve de guião ao papel que interpreto todos os dias.
A minha anatomia segue o seu automatizado percurso, seguindo – isso sim – uma lógica diferente da minha alma. Essa ainda caminha na neblina, descalça, sentindo o chão e tropeçando nos degraus do esquecimento. Desfruta do seu anonimato, e perde-se na vastidão do silêncio que o seu hospedeiro experimenta. Não se excita na monotonia, no tédio mundano, não tem luz e ainda aproveita a sua sonolência na escuridão e vagueia perdida no supremo prazer do nada.
E chego ao "teatro", começa o PRIMEIRO ACTO.
Papel em cima de uma secretária. Papel sem cor, sem alma, sem vida, sem história sem marcas de lágrimas ou alegrias, qualquer coisa que interesse experimentar e recordar mais tarde. Ali estão! Acumulados pelos dias em que para eles olhei, lhes disse olá, mas nada fiz. Chegam outros para na maior parte das vezes seguirem o mesmo destino. Ficarem inertes até esse momento em que mereçam esse ritual sagrado, que tanto me agrada, de lhes dar o eterno descanso. Quatro horas em frente a uma máquina que condiciona uma parte importante da nossa vida. Gasto os dedos, os olhos, o corpo, a paciência a imaginação e ainda só interpretei o primeiro acto. Almoçar, esse período de liberdade condicional que usamos para umas palavras trocadas sobre este e aquele, sobre o tempo que já não é tão previsível, sobre as estações do ano que um dia teremos que redefinir. Sobre as tradições que são memórias de quem já viveu o suficiente para delas se lembrar. Sobre a violência que assola este país de brandos costumes e a corrupção que nos deixam conhecer. Sobre aquele desgraçado que morreu, mas com seis tiros! Não fosse o infeliz ter sido alvo do esvaziar de um canhão de uma arma raivosa não seria notícia. O tempo que desperdiçamos num filme que nunca terá o nosso nome e nunca fará parte da nossa história. E entre mais uma discussão sobre futebol, uma anedota, que para gáudio de um tradicionalista ainda é sobre alentejanos, e qualquer ironia sobre mulheres, surge o som dessa campainha que nos avisa que vai iniciar o SEGUNDO ACTO
É tempo de cumprir mais quatro horas de pena na "solitária". Repete-se o enredo, talvez tenhamos a sorte de ver novos figurantes mas a história, terá os mesmos actores, o mesmo publico, o mesmo monótono ritmo, algo entre a sonolência de Fassbinder e o tédio total de alguns novos filmes portugueses, mas com uma diferença! Com justiça para os anteriores, o final será, mais uma vez previsível.
E eis chegado o momento do fechar da cortina! Sem glória, não aplaudo, aliás ninguém aplaude! Comemoro o seu final sem ruídos nem euforias que possam ser visíveis, mas com a alegria infindável de quem é outra vez dono do seu tempo. Terminou a peça por hoje! Amanhã o teatro abrirá outra vez e tudo se repetirá, mas por agora volto a ser amo e pajem de mim mesmo, é tempo de colocar a minha natureza onde ela chora para estar, do sublime encontro entre a alma e o corpo, tempo de liberdade,
TEMPO DE UM NOVO DESPERTAR.
Sentia-me um náufrago, um poeta sem poesia, um intruso numa vida alheia que invadi porque sou um vendido. Perdido entre a necessidade de viver um tempo que não se repete e a necessidade de voltar a sentir a chama dentro de mim. Prisioneiro das saudades do “ontem” vivido em liberdade e do “hoje” que sonhei no “ontem” livre.
Prisioneiro desse sentimento frustrante de quem deixou escapar por entre os dedos o dia de hoje, porque nunca o conseguiu ter entre mãos.
Parece que acordo de um sono que nunca experimentei, no qual vivi uma vida que nunca existiu, soletrei palavras que nunca chegaram a ser escritas, sofri pensando que sorria, brinquei de estátua com movimentos, cantei canções sem melodia, escrevi o que não foi lido, plantei o que nunca sairá da terra.
Desta vez “desperto” sem dificuldade, porque por mais cinzento que o dia posa ter sido até este momento, ele ainda poderá ter a cor que eu lhe desejar dar.
Levanto-me da "cama" onde "dormi" sem pedir licença ao corpo, sacudo a areia dos farrapos que me cobriam e me asfixiavam e guardo-os para a próxima sessão. O sol parece mais reluzente, volto a sentir o perfume das flores vindo do jardim e consigo escutar o cantar dos pássaros.
Um novo dia acaba de nascer!
Encho meu coração de esperança, sou invadido por uma paz que pinta de todas as cores as paisagens que agora sou capaz de VER e deixo-me voar neste novo dia que será depositário de todos os sonhos que lá couberem.
A minha alma finalmente soltasse do espartilho de valores que não sente, vomita a indiferença, está viva! E em todas as faces existe agora um rosto, um sorriso um nome.
Acabou de passar um tempo que não se repete que passou enquanto desejava outro. Mas não importa! A alma não envelhece, adormece por vezes, mas desperta num qualquer momento do dia. A minha acabou de despertar, para a vida para a morte, para o azar ou para a sorte, para tudo e para nada, mas exclusivamente para MIM.

18-09-2008

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Mais Tarde Volto A Existir

Gosto de passear em ruas desertas nas horas estupidamente mortas das gentes, estar preso ao chão libertando pensamentos nos silêncios de uma cidade vazia.
Despir-me da roupa que veste os preconceitos e falar para todos os ausentes, porque as vozes que tenho dentro são gritos de força, liberdade e poesia.
Um lamento que não solto, um medo que não digo, uma lágrima num breve espasmo.
Fascina-me os caminhos da escrita, mas como escrever se de nada estou seguro?
Tenho urgência das palavras como a angústia que se solta no momento do orgasmo.Quando escrevo duvido, desconheço meus limites, mas nestas minhas ausências no universo das letras, todos os meus sentidos absorvem pedaços de vida dispersos que pinto num papel com alma.
Sou composto por urgências, por verdades desequilibradas, por emoções intensas, coloco-me em exílio voluntário, mas na minha alma explodem todos os mais belos sonhos da vida.Sou dominado por sentimentos que nascem em desconhecidas fontes inesgotáveis, por mais poesias frustradas que possa escrever.Sou um náufrago condenado a viver numa ilha banhada pelo mar turbulento da realidade, sem qualquer esperança de vir a ser descoberto através das ideias.Mas o importante não é escrever mas sentir!
Como qualquer louco continuo a acreditar que momentos de irreal paixão, são filhos adoptivos da nossa realidade e pais legítimos da nossa essência.
Fora da agitação das multidões, só! Intensamente só com a minha complicada mente, caminho tranquilamente procurando uma estrada com o meu nome gravado.
Escrevo e não peço menos que o infinito.
Vivo entre a lucidez e a loucura.
Sou um sem abrigo, desterrado, que nos sentimentos faz turismo.
Tudo o que é obscuro tem para mim a beleza inigualável do incerto.
Agora apetece-me mandar passear os pensamentos, apagar as ideias luminosas e fazer voto de silêncio.
Não pretendo ser mais um entre iguais, porque isso é ser nada!
Nivelado, raso!.
Nunca serei mestre.
"Grande não é o poeta e sempre será a poesia".

E revisitando Descarte “Penso logo existo” eu digo “Penso e como cansa! ”
E por isso vou descansar! Mais tarde eu volto a existir.

11-11-2010

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